COMO CRUCES VIVEN EN UN CEMENTERIO..!!!

El Poeta Nace Vive Y Sueña…
Y Cuando Recibe Una Herida….
El Ungüento De Su Pluma Mitiga…
Más No Quita El Dolor Que Partió Su Alma.
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El Poeta En El Cielo Fija Su Mirada…
El Llanto Y Dolor Salen De Su Pecho.
Y Se Le Escucha Sonriendo….Tratando,
De Hacer Creer Que Es Parte De Su Canto.
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Y En Sus Profundos Poemas…
Entregado A Cada Uno De Sus Grandes Amores,
Cuantos…Cuantos Van Escritos…
Con La Sangre Carmesí De Su Corazón.
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Aunque El Genio Lo Ayude En Sus Poemas…
Compone Igual Al Dolor Que A La Gloria.
Aun Que Siempre El Laurel De La Victoria…
Cuesta Más Que El Premio Conseguido.
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Y Al Esparcir Gloria Y Luz…
Del Mundo En Sus Pérfidos Amores,
Encuentra En Él Su Calvario,
Y Su Martirio En Cada Una De Las Frases.
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Si Jesús En Su Suplicio Llegando Al Último Instante,
Desencajado El Semblante, Consumado El Sacrificio,
Entre El Ronco Vocerío Del Pueblo Que Le Insultaba.
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Con Dulce Amor Exclamaba:"¡Perdonadlos, Padre Mío!"
Si Su Frente Desgarrada Por La Sangrienta Corona
Al Suelo Inclina Y Abona La Clemencia Su Mirada.
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También El Poeta, Al Sentir Que Se Acerca Su Partida…
Sintiendo Luchar La Vida Con Las Ansias Del Morir.
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Venciendo Su Mal Profundo De Su Lecho Se Levanta,
Su Pluma Toma, Y Escribe Como Un Cisne Moribundo.
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Siendo Aquél El Último Escrito De Su Eterna Despedida,
Pura Esencia De Su Vida Y Perfume De Su Llanto,
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Que Cuando La Frente Inclina Al Peso De Su Corona,
¡También Bendice Y Perdona…
Al Amor Que Le Asesina!